La escritora

Desde que la veía acercarse  a través de la cristalera, me apresuraba a poner en marcha la máquina de café para preparar el cortado. Un leche y leche largo que pedía acompañado de una imperturbable sonrisa. Siempre con el dinero preparado en la mano. 90 céntimos justos. Sin cambios de monedas, sin intercambios de frases, sin pareceres sobre el clima ni opiniones estúpidas sobre las últimas noticias del día.

Como todos, tenía su rincón favorito para sentarse. El más alejado de la puerta de entrada, pegado al enorme ventanal transparente. Entonces, iniciaba un preciso ritual. Su mano derecha se perdía en el interior del bolso. Aquel lugar secreto lleno de quién sabía cuántos tesoros por descubrir. Primero, la libreta, un cuaderno de hojas blancas, impolutas, que día a día iba emborronaba con su escritura.

Luego, la pluma, una hermosa estilográfica de tinta azul, adornada en tonos rojos y…